Ogni arena un'altra corsa. Ogni giro una battaglia.
Ogni pista è un luogo vero della Norvegia, nella sua stagione: una miniera di montagna con un salto in cresta che ti lancia giù per un lungo pendio d'atterraggio, una vecchia miniera di rame dove la pista passa sopra sé stessa su un ponte e si infila in una collina di scorie, un porto sotto la pioggia con un ponte da cui saltare, dune bianche sotto il sole di mezzanotte, una conca di fango ai margini di un bosco di abeti con un ruscello da attraversare, una cava di ghiaia d'estate piena di salti e un palaghiaccio dove la terra è stata scaricata sulla pista di ghiaccio.
I camion sono pesanti e vivi. Si abbassano dietro quando acceleri a tutta, affondano in frenata, si piegano in curva e rimbalzano sulle sospensioni dopo ogni atterraggio. Il fango bagnato vola a zolle, la polvere secca si alza dietro di te, l'acqua schizza di lato dalle pozzanghere e ogni strusciata contro il muro fa piovere scintille.
