Chaque arène, une autre course. Chaque tour, un combat.
Chaque piste est un vrai lieu de Norvège, à sa saison : une mine de montagne avec un saut de crête qui t'envoie le long d'une grande pente de réception, une vieille mine de cuivre où la piste passe au-dessus d'elle-même sur un pont et plonge dans un terril, un port sous la pluie avec un pont d'où l'on saute, des dunes blanches sous le soleil de minuit, une cuvette de boue à l'orée d'une forêt d'épicéas avec un ruisseau à traverser, une gravière d'été pleine de sauts et une patinoire où la terre a été déversée sur la glace.
Les camions sont lourds et vivants. Ils s'écrasent à l'arrière quand tu accélères, plongent au freinage, penchent dans les virages et rebondissent sur leurs ressorts après chaque réception. La boue mouillée vole en mottes, la poussière sèche roule derrière toi, l'eau gicle de côté dans les flaques, et chaque frottement contre le mur fait pleuvoir des étincelles.
